Ei, olha, tô muito feliz pelo bico, mas quem, quem escreveu isso?
Dez, nove, oito, sete, seis, cinco, quatro, três, dois
Eu suo quando me enfiam nos trajes de pressão
Capacete bolha, botas do Flash Gordon
Lugar nenhum lá em cima na gravidade zero
Preciso respirar, não preciso ser um herói
Está me recebendo alto e claro?
Eu tenho um e oitenta e oito, então talvez você
Me diga como caber numa cápsula de um e cinquenta
Não serei conhecido como o homem do século
Se eu queimar na reentrada
Tenho uma esposa de sangue quente com uma libido saudável
Você vai perder o voto dela se a fizer viúva
E quem vai jogar bola lá no quintal com nosso filho?
Dez, nove, oito, sete, seis, cinco, quatro, três, dois
Por favor, não me lance para o espaço!
Por favor, não me lance para o espaço!