No son vacaciones pagadas
De funcionarios de la ciudad asisten a manifestaciones
Difícilmente es un sálvese quien pueda
Cuando todo va bien si se venden las entradas
No es una llamarada de gloria
Miras hacia abajo desde tu templo
Mientras la gente se esfuerza por convertirlo en una historia
Y cincela una palabra de mármol
Pero todo está perdido si nunca se oye
Pero tengo a alguien que me hace informes
Que me dicen cómo se gasta mi dinero
Para reservar mis estancias y trazar mis planes
Así no sé qué es lo que hay en realidad
Y todo lo que necesito es una gran
Preferiría disolverme a que me ignores
Puede que el suelo se mueva rápido
Pero até mis botas a un mástil roto
Ocaso y alba, Steinways y Baldwins
Empiezas con una base simple de todo el desecho
Maldita mi suerte y malditos estos amigos
Que siguen peinándose las sonrisas
Salvo mi honor con una culpa a medias
Y extiendo la colcha sobre el césped
Abro los brazos y absorbo